O crepúsculo tem uma inerência melancólica que não se encontra em outros cantos do dia.

Nesse Sábado, minha tarde entrou para o cânone das mais tristes tardes dessa vida estranha.

Triste como a tarde da morte da minha avó, da despedida de alguns velhos amores, da separação de meus pais.

Triste como aquelas tardes de melancolia irrestrita em que a cor do céu no arrear do sol anuncia as sombras de nossa própria humanidade, de nossos limites, de nossas fragilidades.

O América cumpriu sua sina, anunciada e ensaiada a duas temporadas e caiu para a Série C diante de trinta mil torcedores que lotaram o Machadão movidos pelo princípio da esperança, propedêutica de toda fé.

Houve um tempo em que no Brasil haviam muitos Américas.

 Muitos gloriosos. Vermelhos como o América do Rio, verdes e pretos como o América Mineiro.

Nosso América potiguar, durante pelo menos uma década (entre 1997 e 2006 em idas e vindas) carregou, para o júbilo da memória nacional, as glórias dos velhos Américas.

(Ainda bem que esse ano o América de Minas subiu para a série A para levar adiante a tradição desse nome).

Por isso, apesar da tristeza, é importante lembrar das velhas utopias e do fortalecimento em nossos corações do princípio da esperança, descrito por Ernst Bloch.

È no ambiente do deserto, na experiência do nada, nos espaços secos da designificação que a esperança, esse alimento das paixões dos homens, essa lufada de força que amanhece nos abismos de nossa vida de torcedor de futebol, nos impulsiona  para o futuro. Em busca de um lugar para se estar.

Lembrando essa esperança dedico esse poema de João Cabral de Melo Neto (torcedor do América de Recife) a meu filho, Uriel, que partilhou comigo a pedagogia dolorosa daquela tarde triste de Sábado.

O torcedor do América F. C.

 

O desabito de vencer

não cria o calo da vitória;

não dá à vitória o fio cego

nem lhe cansa as molas nervosas.

Guarda-a sem mofo: coisa fresca,

pele sensível, núbil, nova, 

ácida a língua, qual Cajá,

salto do sol no Cais da Aurora.