Foto da demolição do Machadão por Júnior Santos

 

Eu nasci numa cidade antiga, que foi soterrada por um estranho evento econômico, muito semelhante a esses cataclismos que dominam o inconsciente coletivo da humanidade em tempos de Hollywood.

 

 

Ainda existem algumas ruinas da minha cidade, a questão é que elas estão desaparecendo rapidamente, envolvidas pelo mesmo tipo de ansiedade urbana que condenou meu lar ao desaparecimento. O problema é que, como a minha antiga cidade de origem, que nesse exato momento jaz soterrada onde hoje fica a atual capital do Rio Grande do Norte, tinha o mesmo nome da cidade em que eu habito agora (Natal) pouca gente se dá conta que um dia ela existiu.

 

 

Não temos tempo, amigo velho, de prestar atenção na imensa força destrutiva que arrasou essa Natal antiga. Porque essa mesma força de destruição, que derruba casarões da belle époque para fazer estacionamentos, que desconstrói quarteirões inteiros de casas de muro baixo para erguer gigantescos condomínios com garagens subterrâneas, que devasta canteiros arborizados para abrir pistas e viadutos e que espreme as ruas entre imensas caixas de sapato concretadas de gosto duvidoso que alguém mal intencionado nos ensinou a chamar de “prédios comerciais”; essa mesma força, amigo velho, que destrói e mata os rastros da minha antiga cidade, é a força que constrói outra cidade, por cima do cadáver da velha Natal.

 

 

Acho que uma parte dos meus conterrâneos (os anacrônicos moradores daquela Natal soterrada) se tocaram da fúria sem fim dessa ordem econômica que devora o mundo quando desceram pela Romualdo Galvão e se aperceberam daquele vácuo, daquela estranha ausência, daquele vazio empoeirado que ultrapassava os limites da nossa vista, diante do semáforo que nos leva a prudente de morais ou a BR 101.

 

 

O Machadão não estava mais lá, imponente, surgindo como uma flor de pedra que brotava do assoalho de alguma antiga lagoa seca sequestrando a paisagem da cidade como uma onda de concreto.

 

 

Foi derrubado, demolido, destroçado, convertido de volta ao pó. Sintomaticamente dizem (os que entendem de destruições e construções) que partes do que um dia foi o maior e mais belo estádio do meu estado, servirão para a construção de outro estádio, mais moderno, mais arrojado, mais afinado com as marcas dessa nova Natal que surge dos ossos da velha cidade soterrada.

 

 

Amigo velho, nós nunca fomos modernos. Aquilo que chamam de modernidade nunca passou de uma ideia, construída na mente de algum crítico de arte europeu. Sempre fomos esse verniz, essa película, que separa as nossas formas externas do profundo primitivo que se esconde no oco de nossas almas.

 

 

Sempre fui um homem de um estádio só. Até esse ano, nunca havia assistido uma partida de futebol em outro local que não o Machadão.  Se não fosse o América Futebol Clube ter me levado à Goianinha, teria orgulhosamente continuado assim.

 

 

Não lembro o dia em que pela primeira vez que entrei no Machadão. Sei que foi com meu pai, para assistir um jogo América e Alecrim, no tempo da campanha do tetracampeonato de 1982. Depois disso, nos rigores selvagens da adolescência, andei meio afastado, só para retornar durante o acesso à série A de 1996 e a copa do nordeste em 1998.

 

 

Guardo mesmo na memória uma noite de sábado de 2006. A primeira vez que levei meu filho Uriel (com dez anos na época) para assistir América e CRB na campanha de mais um acesso à série A.

 

 

Lembro que ele me disse, ao ver o estádio pintado de vermelho, brilhando com as luzes noturnas dos refletores que se misturavam sinestesicamente ao canto da torcida alvirrubra, desfazendo as fronteiras usuais entre aquilo que de da vista e aquilo que é da mente: “Pai. É muito melhor do que ver pela televisão!”.

 

 

Na segunda parte do Fausto, Goethe nos oferece uma visão fantástica e aterradora da modernidade. Um imenso território global cortado pela maquinaria humana, pela produção econômica, pelo avanço da civilização técnica. Todo um território marcado anteriormente pelas paisagens afetivas e históricas das velhas comunidades humanas enfiado em um moedor de história que transforma a memória em escombros, ossos, ruinas sobre os quais o futuro é eternamente reconstruído.

 

 

Amigo velho… é estranha essa nostalgia que me possui quando vejo o vazio horizonte da minha cidade destruída. Pareço um exilado em minha própria ilha, um estrangeiro em minha própria casa.