Mas não tive tempo de empurrar o móvel, porque rapidamente, surgiu a idéia de fazer um churrasco brasileiro para a família de australianos e o Andrew (irlandês casado com a Suzan, também australiana e que viajava conosco. Depois eu explico melhor as razões da viagem e aí vocês vão entender).
Meu cunhado se prontificou a amaciar a carne com um molho que leva cerveja, mostarda e um pouco de sal; além, é claro, de acender o fogo e pôr a carne para assar. Eu com o talento culinário que herdei de meu pai (que também só domina a técnica ancestral do ovo frito e nada mais) tive a incumbência de procurar um açougue em Almoçageme e comprar a bebida (ingrediente que, tão importante quanto a carne o vinagrete e a farofa, ao lado do pagode, e das meninas embriagadas gritando e pulando de roupa na piscina não pode faltar num bom churrasco brasileiro).
Perto do corpo de Bombeiros da bela e pacata vila de Almoçageme (espero que não esteja rebaixando o status político da localidade, mas não sei se é um município ou só um distrito), na Avenida Brandão de Vasconscelos, que segue em direção à Praia da Adraga, tem uma praça, um coreto e uma Igrejinha. Nessa praça algumas mulheres põe umas bancas (tabuleiros como eles dizem por aqui) e vendem verduras e frutas, como uma micro feira. Alguma dessas mulheres usam preto da cabeça aos pés, passando por meiões que cobrem até os joelhos. Isso parece ser uma antiga vestimenta mediterrânea porque lembro de ter visto senhoras vestindo-se de modo semelhante na Grécia e em Capri no sul da Itália.
O fato é que, quando eu estava passando em frente ao coreto da praça, na minha busca por preciosos pedaços de picanha, vi duas crianças. Uma menina e um menino de aproximadamente a mesma idade. As vezes pareciam gêmeos de tão parecidos que eram, mas também, as vezes, pareciam ter alguma diferença mínima de anos, talvez sete e nove ou oito e dez, não sei. Eles discutiam como só irmãos sabem discutir e, de repente, como só irmãos sabem fazer, eles começaram a se espancar.
O garoto virou o corpo e deu um chute forte na coxa lateral da menina. Ela nem se mexeu. Só soltou um grito de dor e se posicionou com os punhos em formação de defesa. A luta não tinha a beleza de um combate entre Bruce Lee e Chuck Norris no clássico O Vôo do Dragão, mas parei para a assistir o desfecho do combate. Pensei politicamente incorreto: "a menina vai correr". Sem sombra de dúvidas não se fazem mais irmãs como antigamente, a garota revidou a pancada, atingindo com o pé o flanco esquerdo do menino.
De longe, parecia uma luta de Tae Kwon Dôo numa olimpíada. Um violento combate de pernas, mas sem jogo de cintura porque os dois não saltavam, nem quicavam, nem rebolavam de lá para cá tentando fugir do chute.
Logo, o irmão (sim, só podia ser o irmão dela porque só os irmãos se tratam assim com essas bordoadas apaixonadas) aponta para a menina, diz algo que eu não consigo entender, tanto pela distancia em que me encontro quanto pelo sotaque da região central de Portugal, e...
Caramba!
Fazia tempo que eu não via um chute assim.
Até eu pude sentir a dor e me contorci, quase gritando junto com a menina, como se a dor, ao contrário do que pode parecer à primeira vista, pudesse ser transmitida de um corpo à outro sem o intermédio de algum tipo de ligação biológica maço perceptiva.
Ele deve ter atingido em cheio o rim ou o fígado, não sei bem porque não consigo ter uma noção exata de que tipo de coisa ocupa que lugar dentro do corpo humano (por isso sempre levei pau na disciplina de anatomia quando cursava psicologia na universidade à longínquos treze anos atrás). Mas deve ter sido mesmo algum desses órgãos que, quando param de funcionar matam gente, porque a garota caiu no chão chorando e gemendo enquanto o menino, assustado com a força do próprio chute e com as conseqüências de sua justa vitória sobre uma oponente tão resistente, dispara numa fuga louca pela lateral da igreja, na direção da Praia da Adraga.
Se esse for mesmo um modelo padrão de uma briga-lusitana-entre-irmãos-ciumentos-de-quase-a-mesma-idade devo concluir que em Portugal, a turma briga diferente. Sei que do ponto de vista das regras de um raciocínio indutivo essa conclusão não tem absolutamente o mínimo valor probabilístico por que um, do ponto de vista quantitativo é só um grau maior do que zero. Mas se isso vai comprometer o rigor antropológico de minha empreitada por Portugal pouco importa. O fato é que deve haver alguma diferença entre o modo como as crianças brigão em Portugal e o modo como isso acontece no Brasil.
Explico.
No Brasil a molecada pula muito.
O mais importante parece ser desviar do golpe e não acertar.
A idéia fundamental aqui é não levar pancada, se conseguir acertar uma bem no meio das fuças do oponente, ótimo! Mas se não, a luta termina empatada e não há problema. Cada um vai para a esquina da sua casa, xingando a mãe do outro e prometendo um revide no próximo encontro. É por causa desses empates que surgem rivalidades ancestrais, que passam de geração à geração nas famílias brasileiras (especialmente as nordestinas).
Como a capoeira, briga e dança no Brasil andam juntos e a idéia de que o mais importante é derrubar o oponente não parece ser de bom tom.
Eu, particularmente, adoro ver uma boa roda de capoeira, mas tenho arrepios toda vez que, sem querer, passo com o controle remoto num canal de esportes, no qual dois mastodontes musculosos e suados se enroscam homo eroticamente no chão de um ringe.
Aquela luta em Almoçageme foi diferente de todas as lutas entre crianças que eu já presenciei no Brasil (e bem diferente das poucas nas quais eu mesmo já participei).
Havia uma grande concentração de força em cada chute e nem o irmão e nem a irmã (Porra, isso já está ficando psicanalítico) se preocupavam em desviar-se dos golpes. O mais importante era acertar o outro e não evitar ser acertado.
Diziam os cronistas que os índios antropófagos da costa do Nordeste do Brasil (os potiguaras em particular) não gostavam de comer o cérebro dos Franceses porque eles eram meio frouxos.
Ajoelhavam-se e começavam a gemer e a chorar, pedindo perdão. Isso compromete o guerreiro. Imagine se um grande guerreiro Potiguara comesse um cérebro de um sujeito desses! Iria ficar tão apático e medroso quando um lateral esquerdo da seleção brasileira na copa de 2006.
Os espanhóis e portugueses não.
Esses eram bons de comer (num sentido culinário, vale salientar). Firmes no combate, raivosos, violentos, não abriam nunca para o inimigo. Não sei se há verdade histórica nisso e espero que a embaixada da França não faça algum tipo de objeção a minha humilde interpretação, mas a julgar pela briga que vi em Almoçageme é bem provável que os cronistas tivessem mesmo razão.
