Alberto Caeiro, um dos heterônomos de Fernando Pessoa escreveu: "O meu olhar é nítido como um girassol" e eu me perguntei muitos anos, após ler esse verso, como é ter o olhar nítido de um girassol.
Sinto que apenas dois dos meus sentidos prestam para alguma coisa. Meu olfato sempre foi comprometido por uma renite renitente (desculpe o trocadilho, foi inevitável) e alguns anos de fumo (já devidamente abandonado). Meu paladar, talvez justamente por causa do olfato, não é lá muito sofisticado e também não tenho nenhuma habilidade manual.
De bom mesmo só sobram as "oiças" (como minha avó Adélia designava o sentido da audição) e a visão. Foi justamente por esses sentidos que algumas das impressões mais espantosas que eu já tive nesse mundo invadiram minha consciência.
Lembro quando cheguei em Macchu Picchu em 1995 e vi a montanha sagrada (o pico famoso que todo mundo já nas fotos da cidade Inca) ser rapidamente iluminada por um facho de luz cortando uma imensa barreira de nuvens que cobria a cúpula do céu. Vi o azul definitivo no mar de Fernando de Noronha. Consegui suspender a realidade enquanto contemplava o Narciso de Caravaggio em uma exposição no palácio Barberini, em Roma. Em Campina Grande deixei de pensar quando ouvi a Cítara de Alberto Marsicano, no encontro holístico de 2003. Viajei no tempo na praça da catedral de Santiago de Compostela, enquanto um rapaz solitário tocava uma gaita celta em meio as sombras daquela cidade medieval.
Todas essas experiências eu tive simplesmente pelos meus dois sentidos que ainda servem para alguma coisa. Sem ter fumado nada, cheirado nada, bebido nada nem feito nada com qualquer outra coisa.
São experiências como essa que dão a nitidez da percepção e que fazem com que possamos ter contato com o pasmo essencial, com o maravilhamento básico de olhar o mundo como se fossemos crianças.
Sarah, minha filha que hoje tem cinco meses, guarda na sua condição de neófita na vida, o olhar do girassol. Todas as coisas, por mais triviais que pareçam, guardam a grande novidade e o maravilhamento profundo. Um bebê sabe olhar, sabe ouvir, sabe sentir o mundo, porque ela vive em uma cápsula de devaneio estético. A alegria, o espanto e o horror são elementos constantes na vida de um bebê.
Com o tempo, endurecemos nosso olhar e cerramos nossos ouvidos para perceber o barulho da vida. Ter o olhar do girassol é não perder a atenção para a eterna novidade do mundo.
Quantas vezes você já viu um pôr do sol ou um nascer da Lua no mar? Saber porque o pôr do sol ou o nascer da Lua no mar já tão vistos todos os dias, encantam repetidamente os homens a milhares de anos é compreender o poder da experiência estética do mundo. Essa parece ter sido a grande tarefa de Nietzsche. Exultar o homem a perceber a tarefa estética da vida.
Dizem que ele escreveu: "eu não acredito em um deus que não dance".
A dança e a festa fazem parte da experiência de uma existência estética, que tentou ser superada pelo melancólico Kierkegaard e exaltada pelo bipolar Nietzsche. Se pegarmos três grandes pensadores poderemos visualizar melhor os três caminhos que se configuram para aqueles que não querem apenas sobreviver e passar pela vida como sombras, condenados a insignificante redução biológica de estômagos com pernas e braços.
Há uma diferença entre "viver" e "sobreviver". Michael, meu antigo professor de alemão, me disse isso, quando eu perguntei porque ele havia deixado a Alemanha e se mudado para o Brasil. Ele respondeu: "porque na Alemanha você existe, aqui no Brasil você vive".
Viver (nesse sentido) difere de existir porque as pedras existem, as vacas existem, os ornitorrincos e as pequenas amebas existem, assim como boa parte dos seres humanos, condenados a desperdiçar sua temporada na terra com as banalidades miseráveis do comer, defecar, dormir, fazer sexo e comprar bolsas Gucci. No entanto, alguns poucas criaturas podem realmente transcender o cotidiano e mergulhar em uma experiência que faça sua vida valer a pena.
Entre os que não se contentam com o feijão com arroz de uma existência meramente biológica, há os que buscam a verdade como Platão, os que morrem pela santidade como Kierkegaard e os que teimam em encontrar a beleza como Nietzsche (há também os que buscam o poder, mas para esses daí eu precisaria de uma outra crônica, sobre Maquiavel, para tentar entender).
Buscar a verdade e desprezar a beleza foi para Nietzsche, o grande erro de Platão. Kierkegaard ao tentar superar uma vida de deleites e encontrar a santidade e a perfeição moral estaria negando justamente a força vital que nos empurra na direção de uma existência digna. A mortificação dos que se sacrificam em prol de uma perfeição moral e de uma bondade inatingível teria sido o erro dos pensadores cristãos. A busca fundamental deveria a do poeta.
Transformar o sofrimento da vida e o tédio melancólico do cotidiano em beleza é a opção do poeta. Enquanto o sábio filósofo tenta entender o mundo e o santo tenta ser perfeito diante das misérias e imperfeições da vida, o poeta, em seu deleite estético, mergulha na vida para extrair, da dor e do prazer, a matéria prima de sua obra.
Nietzsche apontou para a prevalência desse dado estético e mostrou a inutilidade de se entregar em busca de uma verdade inatingível e de uma santidade inútil (porque bem e mal são conceitos históricos e variáveis e a perfeição de um santo católico pode ser a maldição para um mártir mulçumano).
Estar diante da beleza e contemplá-la com a nitidez do olhar do girassol é encontrar o fio que conecta a nossa existência ao maravilhoso. Para recuperar esse espanto inicial, é preciso pensar como Picasso, que à medida que envelhecia abandonava cada vez mais o figurativismo e mergulhava em pinturas simples e ingênuas. Quando perguntado o porquê dessa redução pictográfica, ele teria respondido: "eu levei a vida inteira para aprender a desenhar como uma criança".
